О, как прекрасна осень золотая!
Но в той же степени и быстротечна:
Багряной паутинкою растает,
Как наша жизнь… А что же длится вечно?
Бессмертна поэтическая лира –
Порой уйдёт и возникает снова,
Она поёт от сотворенья мира,
Когда впервые прозвучало слово.
Овидий, Гёте, и Шекспир, и Пушкин –
Все были рождены для вдохновения,
Тысячелетья нет стихам забвения,
Они ласкают и тревожат души.
И строки Пушкина мы вспоминаем,
Когда приходит осень золотая.
Горбачева Н.В.
-*-*-*-
«Дар напрасный…» — неужели
Пушкин так подумать мог
Средь михайловской метели
Или болдинских дорог?
Пусть горька судьба поэта,
Только он, не кто иной,
В блеске солнечного света
Возвышался над толпой.
Дай мне, Пушкин, каплю дара –
Миг несбывшейся мечты –
Вместо тленья без пожара
Средь житейской суеты!
-*-*-*-
Наш век суров, для вдохновения
И творчества в нём места нет,
И наши внуки для общения
Предпочитают Интернет.
Ряды дискет на книжных полках –
Здесь книги больше не стоят.
И старики лишь втихомолку
Стихи любимые твердят.
Стремясь в поэзию, как в битву,
И робко делая шаги,
Всё повторяем, как молитву:
«Великий Пушкин, помоги!»